Robert Míssil

Orphans

2008-03-01T13:05:00.004-03:00

Brawlers

Não são muitos os que conseguem conviver com fantasmas, o número fica menor quando se fala em conviver bem com eles. A maioria simplestemente ignora ou faz que ignora. Ouvindo Going to a town (Rufus Wainwright), por alguma razão descubro mais ainda como eles andam conosco, os dos mortos e os dos vivos também. Por isso que quando seguro o encarte de Orphans (2006) e olho a fotografia da capa vejo que eu poderia ser aquele que está em primeiro plano, mas também (ou principalmente) poderia ser um daqueles vultos ao lado daquelas mobílias num canto da garagem. Eles gritam mas não podem ser escutados. Já o homem em primeiro plano nada diz, mas todos o escutam. Aquelas músicas incrivelmente são cantadas por ele. Inclusive a do fim da América. Road to peace. Esse, acho, é o disco de e por alguns anos.

O mundo traduzido: lichtenstein 2

2007-10-25T14:50:00.000-02:00

- ... but it's helpless!

O mundo traduzido: punch the clock

2007-10-24T23:05:00.000-02:00

- Olhe pra mim quando

eu tiver falando contigo!

O mundo traduzido: lichtenstein 1

2007-10-22T19:12:00.000-02:00

-Não me interessa,

prefiro afundar a gritar

pelo nome de Bruno.

Chelsea Hotel #2

2007-08-17T20:58:00.000-03:00

Leonard Cohen

(we are ugly but we have the music)

I remember you well in the Chelsea Hotel,

you were talking so brave and so sweet,

giving me head on the unmade bed,

while the limousines wait in the street.

Those were the reasons and that was New York,

we were running for the money and the flesh.

And that was called love for the workers in song

probably still is for those of them left.

Ah but you got away, didn't you babe,

you just turned your back on the crowd,

you got away, I never once heard you say,

I need you, I don't need you, I need you,

I don't need you and all of that jiving around.

I remember you well in the Chelsea Hotel

you were famous, your heart was a legend.

You told me again you preferred handsome men

but for me you would make an exception.

And clenching your fist for the ones like us

who are oppressed by the figures of beauty,

you fixed yourself, you said, "Well never mind,

we are ugly but we have the music."

And then you got away, didn't you babe...

I don't mean to suggest that I loved you the best,

I can't keep track of each fallen robin.

I remember you well in the Chelsea Hotel, that's all,

I don't even think of you that often.

Is There Life After Breakfast?

2007-08-16T22:00:00.000-03:00

Ray Davies

Lift yourself out of the doldrums

Make yourself a cuppa tea

Drag your emotions out of the gutter

Don't wallow in self pity

When you wake up, all of a fluster

Thinking life has passed you by

Give yourself a kick up the backside

Jump out of bed and punch the sky

Is there life after breakfast

Full of possibilities

Is there life after breakfast?

Yes there is, after breakfast

So don't live in agony

Is there life after breakfast?

Yes there is, after breakfast

Cheer up some, put on the kettle

There's no point in being down[?]

Make your mind up, try to forget her

Boil the tea and I'll be [?]

Is there life after breakfast?

Yes there is, after breakfast

So don't live in agony

Is there life after breakfast?

Yes there is, after breakfast

After breakfast

Life after breakfast

After breakfast

Just because all of the plumbing

Isn't all it used to be

Turn the tap, see, a little bit's coming

That must make you feel relieved

Don't turn into a total embarrassment

To your friends and family

Get out of bed, the whole day's ahead

So take the pills and drink your tea

Is there life after breakfast

Full of possibilities

Is there life after breakfast?

Yes there is, after breakfast

So don't be so depressive

Is there life after breakfast?

Yes there is, after breakfast

Is there life after breakfast

Full of possibilities

Is there life after breakfast?

Yes there is, after breakfast

Is there life after breakfast?

Put the kettle on, mate

One

2007-08-07T22:23:00.000-03:00

Harry Nilsson

One is the loneliest number that you'll ever do

two can be as bad as one

it's the loneliest number since the number one

No is the saddest experience you'll ever know

yes it's the saddest experience you'll ever know

because one is the loneliest number that you'll ever do

one is the loneliest number that you'll ever know

It's just no good anymore since you went away

now I spend my time

just making rhymes of yesterday

Because one is the loneliest number

that you'll ever doone is the loneliest number

that you'll ever know

One is the loneliest number

one is the loneliest number

that you'll ever doone is the loneliest number

much, much worse than two

One is the number divided by two

One, One is the loneliest number

Many rivers to cross

2007-08-06T00:46:00.000-03:00

Jimmy Cliff

Many rivers to cross

But I can`t seem to find my way over

Wandering I am lost as I travel along

The white cliffs of Dover

Many rivers to cross and it`s only my will

That keeps me alive

I`ve been licked, washed up for years and

I merely survive because of my pride.

And this loneliness won`t leave me alone

It`s such a drag to be on your own

My woman left and she didn't say why

Well I guess I have to try.

Many rivers to cross but just where to begin

I`m playing for time

There`ll be times I find myself thinking

Of committing some dreadful crime.

I`ve got many rivers to cross

But I can`t seem to find my way over

Wandering I am lost as I travel along

The white cliffs of Dover

Many rivers to cross and it`s only my will

That keeps me alive

I`ve been licked, washed up for years and,

I merely survive because of my pride.

Sound & Vision, Vision

2007-07-24T00:47:00.001-03:00

Carla Bruni

cf. L'excessive

Vision + Sound

2007-07-23T00:04:00.001-03:00

Portishead

cf. Cowboys

Sound + Vision

2007-07-22T00:06:00.000-03:00

Françoise Hardy

cf. Meme sous la pluie

Sound + Vision

2007-07-21T12:29:00.000-03:00

Feist

cf. I feel it all

Sound + Vision + Sound

2007-07-20T01:18:00.000-03:00

PJ Harvey

cf. Big exit

Sound + Vision

2007-07-19T12:27:00.000-03:00

The Breeders

cf. Safari

Sound + Vision

2007-07-18T18:28:00.001-03:00

Cat Power

cf. The Greatest

Os sentidos sentidos

2007-07-17T11:41:00.000-03:00

Malva Melancolia. Em olhos malcolores
Como um lixo (é outro amansado) se aposenta.
Tamanha Estreita. Num gargalo estreita
Mais a mim Marabu finado entre os ombros
Murcho rei Nepentus Menos dos longilíneos.

.

Filtrar pelas narinas o martírio:
Uma aquamorta em sílabas compridas
Como ferir a fina flor das pleuras
Ou sepelir entre olivas papilas
Narsinga, torres de ouro sobre a língua.

Augusto de Campos,

poesia 1949-1979

Presto

2007-07-15T13:32:00.000-03:00

Os dias despencam
aos pedaços. Logo será janeiro.

Posso farejar o amarelo das amendoeiras
de então (amarelas como teu cabelo)

e a praia, os bares, a ferrugem, nossas costas
e braços liquefeitos. Tanto faz a solidão,

a companhia: tudo são doenças tropicais,
incuráveis. O verão virá, forasteiro,
no vôo tonto, nupcial dos cupins
em volta das lâmpadas. Janeiro

está próximo, pressinto seu peso, a alegria,
o tremor, a sezão, o óleo,

a girândola veloz dos relógios
a nos golpear no ventre. Girassóis

em bando assestarão suas lâminas
em direção aos táxis

enquanto os rios, erráticos, desaguarão
à porta dos edifícios da Senador Vergueiro.

Eucanaã Ferraz,

Rua do mundo

X - il pensieroso

2007-07-14T15:54:00.000-03:00

...et c'est la première. Corpo de bronze diante do mar; casa do pensamento
a espuma. Em cada grão a crônica dos faraós. Ou nada. Perguntaste-me.
Resposta do hierofonte de Ptolomeu: o próton cai.

XI - vinho do porto

Cin-Cin. O centro está em toda parte, a periferia onde o tempo acaba.
Entrarsair é a prescrição: no ponto rubro lembramos a Uva. Devagar bebo
da fonte da juventude, ergo bezerros de ouro aos ponce-de-leóns. Tawny.

Horácio Costa,

O livro dos fracta

O ladrão itinerante

2007-07-13T13:04:00.000-03:00

Não é difícil achar
o ladrão itinerante
ele habita nosso lar
intermitentemente
vai e vem como se fosse
amigo íntimo da gente
e seu silêncio transcende
o mais ancestral silêncio
suas mão são de veludos
e tem de borracha os pés
porém acima de tudo
é brasileiro que nem eu
ele surge de repente
dependurado na estante
logo após está ao lado
do cúmplice criado-mudo
some e reaparece diante
de um (caro) estudo de peras
parte na sexta e promete
regressar segunda-feira
é brasileiro que nem eu
e dorme porém em suma
talvez nossa pátria seja
esse outro país enorme
entre alguma hora e hora alguma

João Moura Jr.,

Páginas amarelas

Mr. Paradise

2007-07-12T07:49:00.000-03:00

mr. paradise sai às ruas com
suas invisíveis roupas antes

aparentemente distraído agora
abaixa-se e toca uma

folha (qualquer coisa) vermelha
pensando ser outono ou tudo

aquilo que pensamos en-
quanto borboletas brincam

entre punks e turistas Ela
sorri como um céu sem nuvens

(sob um chapéu pensante
de abas quilométricas)

e a gente começa a segui-la
enquanto humildemente acena para

jardineiros & floristas

Londres, Soho
12 de junho, 1984

Rodrigo Garcia Lopes,

Solarium

-- Abre-te Rosebud!

2007-07-11T01:27:00.000-03:00

Se puríssimo acaso cava

em não-tempo o campo onde desabrochas,

com que olhar te colher

de novo -- coisa-rosebud --

à flor

da tua figura qualquer?

Lu Menezes,

-- Abre-te Rosebud!

Idéias chic

2007-07-07T14:14:00.000-03:00

A císnica criatura
Indaga-me
Profundamente sígnica:
"Devo comprar um chicote?"
Se é para punir-se:
Não!
Para os outros: Sim!
O velho mestre
Anda de um lado para outro
E rosna:
"Se a consciência me importuna
Trato-a a chicotadas"
Que idéia
Suspira
Como um cisne de outrora

1997

Sebastião Uchoa Leite,

a espreita

Largo

2007-07-04T14:42:00.000-03:00

O rei Davi tinha uma harpa em cima do leito,
seu sono era tranqüilo. Ao longe
alguém ouviu um harmônio, uma voz cantava
sem que sentido algum ligasse as palavras.
Para onde iam, nem mesmo companheiras? Intinerário
impressentido as levava. Teriam escolhido
ir a parte alguma -- rios libertos de um percurso?
No largo mostrou-se o indício de um caminho
mas logo viu-se só -- vento e folhagem.
Indagações morriam nos ângulos
num chão de musgos. Ouvir, ouviu a música distante.
Percebeu a imagem -- jamais a vira antes --
esvaindo-se ao fim da melodia.

Dora Ferreira da Silva,

Poesia reunida

Fala

2007-07-03T22:34:00.000-03:00

no varal:
os trinta e três

o pão
que o diabo amassa
às vezes
em salvas de prata
às vezes
não

"o quê?
uma queda autobiográfica
a essa altura do campeonato?
villon já passou por aí
e tantos outros.
diga trinta e três"

e daí?
eu sou mais eu
-- ou melhor --
não existe
ninguém
que possa estar
em meu lugar

não é este
o limite
que quer
toda linguagem?

a vida é
sem medida
e isto
é rigor

Duda Machado,

Crescente

Antologia

2007-07-02T12:19:00.000-03:00

engole o peixe com a espinha
e tocarás a guelra de Deus

aprende todas as palavras
antes de reduzi-la a Uma

ser infinitas palavras:
não precisar de Nenhuma

Afonso Henriques Neto,

restos & estrelas & fraturas

Um pássaro na garganta de Dylan Thomas

2007-07-01T23:07:00.000-03:00

Em todos os animais um animal.

A carne apalpa a ressurreição
e a cospe longe. A alma,
minuciosamente vencida, quer a uva,
a unha, e o que se bebe na concha.

Só Deus em todos os animais
prepara vingança,
como se fosse um Animal
e suportasse nos ombros
o peso das veias.

Armindo Trevisan,

Nova antologia poética

Saul Bass #2

2007-06-30T15:45:00.000-03:00

Antologia

2007-06-30T15:38:00.000-03:00

De todos os escravos, o califa
preferia sempre aquele a quem prendera
ao tempo numa corrente impossível.
Conhecedor do instante, a luz conforme
dava início ao recontar, à ampulheta,
esse aquário com peixes sutis, pontos,
ouro lavrado numa simples síntese
do deserto ou o labirinto atroz.
Esse mesmo homem que nós saberíamos
pelo nome de Jorge Luis Borges,
além do sol, nessa hora inumerável.

Moacir Amâncio,

Contar a romã

Labial

2007-06-29T20:50:00.000-03:00

Não há como dizer o que se sente.

Há porém quem consiga, dando
cambalhotas verbais, ou seja, usando
as propriedades elásticas da fala,
dar ao contrário do que pensa
uma formulação genial.

E é preciso atenção
para ouvir dos outros,
no meio dessa imensa balbúrdia
de suas falas acamadas em uma
comunicação casual ou soltas
nas molas de um desabafo,
a frase que a nós dirá respeito, a palavra
certa para orientar nossos passos.

Leonardo Fróes,

Chinês com sono seguido de

Clones do inglês

2007-06-28T22:55:00.000-03:00

Extemporânea

hojes acuando
os depois e quandos
em bando

como passa o tempo!
o agora tempo-
rário o ontem pó

o pior momento
está sempre (memento
homo) indo embora

a hora? ora a hora...

José Paulo Paes,

Um por todos

(poesia reunida)

2007-06-27T19:22:00.000-03:00

Cheguei. Tarde, talvez, mas não tarde demais.
Trazendo aquela tralha toda, parecida
com tudo aquilo que você tem, aliás.
Como era de se esperar. O forte da vida

não é a originalidade. Eu não me iludo.
Abre essa porta. Frente ou fundos, tanto faz.
Abre depressa, antes que desabe tudo.

Paulo Henriques Britto,

Tarde

Saul Bass #1

2007-06-26T18:42:00.000-03:00

2007-06-26T18:34:00.000-03:00

Nada me faltará

Sou o que está atirando
e o que está morrendo.
Sou a arma, o tiro, o ferimento,
o parque em torno e o fotógrafo
-- que não se vê.

Sou as manchas, a exatidão dos sapatos,
a roupa de listas e estampados
e a decadência física.
Sou tudo que se disser, neste retrato:

uma humanidade implacável
que não consigo evitar;
palavra armando palavra,
a reação em cadeia

queimando o mar.

Mas o resto da página,
já não sou.
Tudo o mais se apaga ante a foto
de filho matando pai

e saindo de arma em punho,
ameaçador.
A página já não sou, depois da foto
que me lembra meu rebanho

e meu pastor

Jorge Wanderley,

Manias de agora

2007-06-25T14:01:00.000-03:00

O hóspede

Que hóspede silencioso
recebeste em tua morada!
Usa teus lençóis e toalhas,
barbeia-se com teu creme
Não se arreda de ti.
Segue-te como um cão.
Arranchou em tua carne.
Ancorou em tuas lágrimas.
Vê que teus olhos
perderam o viço
e se mostra o olhar
maligno desse estranho.
Estão mais finos os teus lábios
e a boca curva-se para baixo.
Percebeste que os amigos
já se mostraram reticentes
quando se encontram contigo?
Este hópede
vem-te roubando
o riso, o humor, a memória.
Em morte dupla
vai acabar esta história.

Donizete Galvão,

Mundo mudo

2007-06-24T22:06:00.000-03:00

pequeno sutra da mais completa ignorância

não sei migrar para o sul quando chega o verão, nem caminhar sobre o carvão em brasa

carroças já não passam por minha boca

desconheço regras de retórica, o manejo de sombras, tipos exóticos de peixes, datas e aparatos de cerimônia

sei que tenho 32 dentes, leio livros e jornais, vou ao mercado e ao cinema, escuto música clássica e popular, e posso dizer de cor os números dos meus documentos, além de uns poucos poemas aprendidos há muito tempo

teimo também em me lembrar dos conselhos dos amigos, que permanecem vagando desacertados entre frases que de algum modo saltam prontas de minha garganta

não posso, apesar de grandes esforços, distinguir o fútil do necessário, o que me vale tantas horas misturando fadiga e prazer

nenhum balanço pode ser feito

apesar de meus olhos e meus pés se considerarem auto-suficientes na avaliação das distâncias, acabo sempre por tropeçar numa pessoa ou numa pedra

Caio Meira,

Coisas que o primeiro

cachorro na rua pode dizer

2007-06-23T14:15:00.000-03:00

Botas de borracha

Jatos de água cristalizam pétalas e azulejos, escorraçam bicos de pássaros. Sol matinal sobre o amarelo de luvas, botas e escovas que sodomizam piscina e jardim. Podar cachos de glicínias com longas tesouras que ensejam brilhos homicidas. Recolher folhas e gravetos, cólica e cólera com pá de lixo. Limpar as frestas das janelas. Correr a água sanitária no vaso, polir torneiras, desentupir o ralo. Porque não existe nenhum caminho, nenhum. Nem mesmo revólver ou corda de enforcado. Nada. Apenas galochas, a chave inglesa na laje, rugas, o pelame do cão siberiano para escovar.

2002

Claudio Daniel,

Figuras metálicas

2007-06-22T10:49:00.000-03:00

Para Amônis, que morreu aos 29 anos, em 610

Rafael, pedem-te que componha alguns versos
para epitáfio do poeta Amônis.
Algo muito primoroso e bem articulado. Tu poderás,
és o indicado para escrever como convém
sobre o poeta Amônis, nosso poeta.

Certamente falarás de seus poemas --
mas fala também de sua beleza,
de sua delicada beleza que amamos.

Sempre belo e musical é teu grego.
Contudo tua mestria toda pretendemos agora.
À língua estrangeira vão passar nossa dor e nosso amor.
Lança teu sentimento egípcio na língua estrangeira.

Rafael, que teus versos sejam escritos de sorte
que tenham, sabes, algo de nossa vida dentro deles,
que o ritmo e cada frase mostrem
que sobre um alexandrino escreve um alexandrino.

K.Kaváfis

tradução_Ísis Borges da Fonseca

2007-06-20T18:57:00.000-03:00

Poética para desanimar os leitores

Não digo nada que não tenha sido dito.
Não procures novidades no meu verso.
Amei sem ser amado, como tantos.
Fui jovem, como todos, sem sabê-lo.
Pedi à arte coisas que esqueci.
Apenas sei que nada me serviram.
Tive um tesouro nas mãos, tive
ouro e areia, luz e desconsolo.
Não procure novidades. O que digo
já tu o pensaste e outros o disseram
com palavras mais belas do que as minhas.
Apenas escrevo para matar o tempo.

José Luis García Martín

tradução_Joaquim Manuel Magalhães

2007-06-14T22:57:00.000-03:00

Velório rico

O morto está sinistro e amortalhado
Rodeado de herdeiros inquietos como sombras
Que atormentam o ar com seus pecados

Sophia de Mello

de Breyner

Andressen,

Geografia, 1967

2007-06-04T21:06:00.000-03:00

Sub Rosa

Palma da mão aberta, por cima da pele
deito esta queimadura que, como parece,
não doeu quase nada. Depois de uns minutos
e de outras tentativas menos eficazes,
acendo meu cigarro para que nada fuja
do controle. Você não precisa dizer
tudo, eu quero só o nome e pronto acaba.
O cigarro por isso começa a sumir
cauterizado sob a pressão da mistura
de rosa e roxo em sua bochecha, a esquerda.
Sim, a mesma que já cedera aos hematomas
da mesa onde depois iríamos prender
seus braços já sem força ou quem sabe quebrados.
Duvido que diga algo além dessas bobagens.
Só mais um pouco, já começamos, agora
é terminar. O que é isso, você ouviu?
Ouvi, acho que veio lá de fora. Não,
foi da cozinha, calma aí, eu volto já.
Tiro e coloco então sobre a mesa o revólver,
como das outras vezes, tenho pouco tempo.

2007-05-30T20:11:00.000-03:00

Vou estar esperando

Diz logo se ele está armado.
O que acabou de ser levado.
Será que demora?

Diz logo se ele está contigo.
O que pôs todos em perigo.
Será que demora?

O que acabou de ser levado.
Sim, acho, já foi encontrado.
Será que demora?

O que pôs todos em perigo.
Não, não é ele o assassino.
Será que demora?

Sim, acho, já foi encontrado.
Cuidado, é o homem errado.
Será que demora?

Não, não, é ele o assassino.
Cuidado, atrás do postigo.
Será que demora?

2007-05-29T19:40:00.000-03:00

Intriga

Poderia ser um crime aquilo que persegue ou poderia ainda estar sendo perseguido pelos mesmos que tinham capturado os demais.
É um homem igual a qualquer outro, poucas
horas de sono, algumas histórias e um revólver
que deveria ou não vir por baixo de sua camisa.
Como nós, acredita em Deus e na possibilidade
de nem sempre ter as coisas por perto. Mas
em breve podem lhe apontar uma arma
ou talvez seja ele, ainda aqui, quem deva apontá-la
para alguém. Às vezes pensa que não existem
muitas escolhas. Sim, talvez apenas nós
possamos adivinhar o porquê dos disparos.
Por isso é que entendemos, até mais do que deveríamos,
sua pressa. Seríamos capazes de repeti-la, se necessário,
assim como já fizemos a outros. Porque, querendo
ou não, já sabemos onde toda a trama termina.
Enquanto isso, continua, a caminho tropeça.
Prossegue até que vence a margem. Atinge
a borda. A cidade como qualquer outra
numa situação dessas é mal iluminada.
Então olha para trás. Uma folha é uma folha, diz.
Chove. As testemunhas, que não podem
ser vistas, acabaram de chegar.
Quanto tempo ele ainda tem, perguntam.
Poderia ser um crime aquilo que persegue ou poderia estar ainda sendo perseguido pelos mesmos que tinham capturado os demais.
É um homem igual a qualquer outro, algumas
histórias e os mesmos passos em falso.
Como nós, lentamente ele se apressa.
Imóvel vê apenas o que vê. Finalmente
nos encontramos, diz,
me chamo Boileau, qual o seu nome?

2007-05-22T20:17:00.000-03:00

Um futuro texto

Há algum tempo atrás, procurei o poeta-detetive Sebastião Uchoa Leite para lhe perguntar sobre a possível relação entre um assassinato, até então misterioso, e o fato de a vítima, antes do crime, ter lido alguns poemas em que ela mesma morria. Um pouco surpreso com minha ingenuidade e como o grande poeta que sempre foi, Sebastião me disse ser o espaço do crime um espaço onde os poemas poderiam fazer muito pouco, ou seja, não ajudariam como pista. Para meu desapontamento -- e talvez seja esse o sentimento deste livro --, o autor de A ficção vida confirmou o que eu apenas suspeitava. De um lado, o trabalho arbitrário da literatura. De outro, o caráter decisivo do mistério.

15/08/2006

2007-05-21T11:15:00.000-03:00

Água de "igual"

Azul

a mais ou a menos -

o do pássaro azul quando o céu

o invisibiliza?

Igual

a garça a carvão

grafada em branca parede de Alcântara

Igual

a 22 - 11

que a 33 - 22 é igual

à palavra

"igual"

gravada num espelho mergulhado

no fundo de um riacho de cristal

[ lu menezes

- abre-te, rosebud, 1996

2007-05-20T23:20:00.000-03:00

Paisaje

Veis esa pierna humana que cuelga de la luna
Como un árbol que crece para abajo
Esa pierna temible que flota en el vacío
Iluminada apenas por el rayo
De la luna y el aire del olvido!

[nicanor parra

poemas y antipoemas, 1954

2007-05-14T23:43:00.000-03:00

O texto lê-se à transparência

Der Text schlägt durch

2007-05-14T23:36:00.000-03:00

Poema antigo

De noite atravessando o lago a nado o momento
Que te põe em causa Já não há outro
Finalmente a verdade Que tu mais não és que uma citação
De um livro que não escreveste
Podes escrever uma vida para negar isto na tua
Fita de máquina descorada O texto lê-se à transparência

[heiner müller

trad. joão barrento

o anjo do desespero, relógio d'agua, 1997

2007-05-07T23:27:00.000-03:00

Robert E. McGinnis

2007-05-07T19:59:00.000-03:00

2007-05-07T18:17:00.000-03:00

Peso de outono

Eu vi o outono desprender suas folhas,
cair no regaço de mulheres muito loucas.
Cem duzentas pessoas num café cheio de fumo
na cidade de Heidelberg pronta para a neve
saboreavam tepidamente a sua ignorância.

Eu vi as amantes ensandecerem
com esse peso de outono. Perderam as forças
com o outono masculino e sangrento.
Os gritos a meio da noite
das amantes a meio da loucura voavam
como facas para o meu peito.

Alguns poetas li-os melhor no outono,
certos amores só poderia tê-los,
como tive, nos dias doces da vindima.

Fernando Assis Pacheco

Cuidar dos vivos, 1963

2007-05-01T22:52:00.001-03:00

2007-05-01T22:41:00.000-03:00

Because Of

Because of a few songs
wherein I spoke of their mystery,
women have been exceptionally kind
to my old age.

They make a secret place
in their busy lives
and they take me there. They become
naked in their different ways and they say:
-- Look at me, Leonard,
look at me one last time.

Then they bend over the bed
and cover me up like a baby that is shivering.

[leonard cohen

[dear heather, 2004

2007-04-28T00:28:00.000-03:00

Invenção do nada

Não reparei
enquanto aqui escrevia
que nada resta do mundo
excepto a minha mesa e a cadeira.

E por isso disse:
(por que raio, para abusar da paciência)
É esta a taberna
sem um copo, vinho ou criado
onde sou o bêbado que há muito esperam?

A cor de nada é azul.
Eu bato-lhe com a mão esquerda e a mão desaparece.
Então porque estou tão sossegado
e tão feliz?

Eu subo para a mesa
(a cadeira já desapareceu)
eu canto pelo gargalo
de uma garrafa de cerveja vazia.

[charles simic

trad. josé alberto oliveira

2007-04-27T00:28:00.000-03:00

2007-04-18T11:02:00.000-03:00

Um filme é um filme, mas esse aí é um pouco mais

Jean Seberg e Belmondo, Acossado

2007-04-16T16:03:00.000-03:00

Prematuro em 2007

Às vezes fica-se um grande tempo sem nada de novo por aí, às vezes tudo acontece de uma só vez e pronto. Não que tudo de 2007 já tenha acontecido até agora, abril. Mas é raro aparecerem em tão pouco tempo dois belos livros de poemas. Logo assim, um juntinho do outro. O primeiro apareceu logo em janeiro e em Portugal. Dezanove maneiras de fazer a mesma pergunta é o sétimo livro de Carlos Bessa, novo poeta português que conheci a partir da tão discutida antologia Poetas sem Qualidades. O livro não é tão diferente dos, pelo menos, últimos dois livros de Bessa, publicados em 2003 e 2004: Em trânsito e Em partes iguais. A temática me parece a mesma, o que mudou talvez tenha sido seu alcance. A ironia, que aqui nem sempre e curiosamente parece ironia, ganha outros tons. Bessa é dono de um tipo de fala interessantíssima, quase natural, difícil de se encontrar e por isso mesmo muito especial, há em seus poemas uma familiaridade quase estranha. O outro livro foi publicado em março agora e por aqui mesmo. Seu autor, Régis Bonvicino, desde a década de setenta já conta alguns livros. Muitos, bons, mas nenhum, sem dúvida, grande como este novo: Página órfã. Pois, me parece se tratar de um grande livro, como há algum tempo não se vê por aí. Muitas são as razões para isso, mas a principal delas talvez seja a mais simples: o livro tem belíssimos poemas. Para além disso ou mesmo por isso, estão lá a consciência formal (mas que consegue muito bem falar mais baixo que o poema) e o contato sem afetação com as coisas do dia-a-dia. O livro de Bonvicino, como o de Bessa, também tem um forte acento irônico. Mas, enquanto no livro de Bessa a coisa tende para um fino desencantamento que seria melancólico se não fosse tão cínico, no livro de Régis, a coisa é mais acintosa. Nesse sentido o livro é mais violento. Porque sua ironia é mais imediata sem ser imediatista. Com isso, sua forma é muito contemporânea de seu fundo: estão lá pauladas e mendigos, carros novos e modelos velhas.
Mas é isso. Impressões são impressões, ainda mais quando são rápidas e de viagem. Dois livros especiais. Fica aqui o convite -- retirado dos últimos dois versos na primeira das dezenoves maneiras de fazer a mesma pergunta de Carlos Bessa -- “Entrem, entrem, senhoras e senhores. / Entrem e sejam bem vindos ao meu bando”.

Interior
Carlos Bessa

Porque não dorme e precisa urgentemente
de dessedentar os nervos, entra no café
e pede um pouco de amor. Ninguém estranha
o pedido. Servem-lho quente, com açúcar
e colher, para que ao mexê-lo envolva
a dor no fio de aroma que os experts
bem conhecem, sobretudo os que medem
as oscilações entre espasmos e aforismos.
Espera. E sente, a cada minuto, o trabalho
alquímico que o seu coração debita,
onde, ao chumbo, se junta o doce e viscoso
líquido que a uns dá tudo e a outros
enche de angústia. Recorda. Pensa. Fuma.
Adormece. Que sono profundo. Shh, não
façam barulho. Suspendamos o juízo.
A vida tem momentos assim, saturados
de ouro e cafeína.

Caminho de hamster
Régis Bonvicino

Fedendo a cigarro e a mim mesmo
cruzo uma avenida
ao anoitecer
sirenes, carros

vozes abafadas
avenida larga e áspera
numa rua transversal
o cadáver de um cachorro

atropelado
rodas metálicas em ritmo lento
fedendo a esgoto e a mim mesmo
a um pouco de fogo, do isqueiro

fedendo como aquela maçã podre
fedendo a música estúpida
desses tempos
e a mim mesmo

o lixo recolhido exala
um cheiro nítido na calçada
fedendo a sapatos e a mim mesmo
a ratos, ao suor dos néons

a cadeiras e a mim mesmo
a notícias inúteis e a mim mesmo
fedendo sob a lua
narinas entupidas de gás carbônico

o som do motor do ônibus
fedendo as mesmas camisas
fedendo a miopia e a mim mesmo
fedendo a esquinas

exalando cheiros
fedendo a expectativas
que no entanto acabam
na próxima linha

***

Gosto de muitas coisas nestes dois poemas. Mas gosto mesmo da conversa secreta, cada qual ao seu jeito, que parecem fazer com outros. Assim que li o poema do Bonvicino, reparei na lentidão das rodas e achei muito bom aquelas cadeiras ali perdidas no poema sem ninguém. Mas o que me deixa mais feliz são aquelas camisas, fedendo entre a denotação do motor de ônibus e a metáfora da miopia. Acho ótimo ver essa camisa como da mesma grife que aquela que o Cabral quer tirar, não? Em Interior, gosto do ouro no final do poema. Há algo de estranho, ainda mais ali junto da cafeína. Adoro também a calma quase carinhosa com que vemos as coisas acontecerem no poema. E ninguém me tira da cabeça que esse texto é uma homenagem e uma tiração de sarro (em muitos sentidos) com o incrível poema de camilo pessanha, Na cadeia os bandido presos, mais velho que este 100 anos.

Leonardo Gandolfi
16h, 16-4-7

2007-04-14T14:24:00.000-03:00

The weird sister 02

apenas duas balas no revólver
seremos como dois olhos vendados
mas ímpares
palavra por palavra

The weird sister 06

meus pais foram morrendo pouco a pouco
primeiro um depois um outro
e outro e outro e outro

maurício matos

aquém das retinas, 2006

2007-04-14T11:18:00.000-03:00

histórias que nos interessam:

entre tantas, a de um falsificador

O orson welles em seu último

filme como diretor, f for fake
Dois títulos em tradução:
f de fraude ou verdades e mentiras

2007-04-14T11:04:00.000-03:00

(...) o fantasma não consiste em ouvir tudo (qualquer coisa) mas em ouvir outra coisa

Barthes ao falar do encanto da ambigüidade

em contraste com a polissemia

em Roland Barthes por Roland Barthes,

trad. Leyla Perrone-Moises

2007-04-13T20:45:00.000-03:00

Enterraremos tudo,
os braços, o movimento e a pá,
a paixão de sexta-feira,
a bandeira de andar sós,
a pobreza, essa dívida,
a riqueza, essa outra.

Enterraremos tudo até com sabedoria,
cortando sabiamente os pedaços,
ou cortando-os sem nos darmos conta, sabiamente.

Um resto de olhar
ficará flutuando como um pincel absurdo
sobre a trégua duplamente fiel de tudo ausente.
E menos mal que não haverá ninguém
para escavar logo bem fundo
e descobrir que não há nada enterrado.

roberto juarroz, trad. arnaldo saraiva

poesia vertical, campo das letras, 1998

2007-04-13T20:12:00.000-03:00

O disco da vez, Orphans

tom waits

2007-04-13T19:39:00.000-03:00

O tempo do cabelo não é o tempo do homem,
o tempo das tuas mãos gira noutro sentido,
eu não tenho mais tempo do que nunca foi tempo
e o futuro é uma cruz no dorso
dos que ainda têm dorso.
Amanhã viajaremos até ao ontem nu
como um zero a uma cifra.
Amanhã vou instalar-me em tua voz,
sobre um tempo distinto
do tempo que percorre as palavras.
Amanhã habitaremos
a absoluta coincidência sobre um ponto
do começo ao fim
do que não era um ponto,
mas o tempo de um ponto.
Só um zero é distinto de outro zero
e algo começa a contar tudo de novo a partir dessa diferença.

Há um tempo do olho
que deixa de olhar para trás ou para diante
e se detém em si mesmo.
E há um tempo do tempo,
do encontro do tempo com o tempo,
um transcorrer já sem testemunhos,
uma duração duração.

O ponto é o resumo.
É necessário vigiar o ponto.
Sobretudo este ponto final.
Ou talvez o que segue.

roberto juarroz,

trad. arnaldo saraiva

2007-03-25T23:16:00.000-03:00

Da voz das coisas

Só a rajada de vento
dá o som lírico
às pás do moinho.

Somente as coisas tocadas
pelo amor das outras
têm voz.

Fiama Hasse Pais Brandão,

As fábulas, edições quasi, 2002

2007-03-07T13:26:00.000-03:00

Ao fim

Ao fim são muito poucas as palavras
que nos doem a sério e muito poucas
as que conseguem alegrar a alma.
São também muito poucas as pessoas
que tocam nosso coração e menos
ainda as que o tocam muito tempo.
E ao fim são pouquíssimas as coisas
que em nossa vida a sério nos importam:
poder amar alguém, sermos amados
e não morrer depois dos nossos filhos.

Amalia Bautista,

traduzida por Joaquim Manuel Magalhães

2007-02-03T10:09:00.000-02:00

para georges perec

un cabinet d'amateur, 1979

2007-02-03T10:06:00.000-02:00

micah p. hinson and

the gospel of progress:

o disco por alguns dias

2007-01-31T09:12:00.000-02:00

fiama hasse pais brandão

1938-2007

Canto dos epitáfios (Dia de Finados de 1993)

Todos os dias são dias de finados,
dias dos epitáfios e rosas e crisântemos.
Cada dia as palavras votivas
são apenas uma asserção sobre o vivo.
Contemplo a minha laje talhada inscrita
levada pelo amor da epigrafia
e vejo que sob o nome que fora antes
deixaram linhas de uma mensagem vã.
Todas as palavras são dos mortos
que, avaros, no-las guardam há séculos,
falamos porque os mortos nos falavam
e os livros fizeram-se à imagem do Livro.
É belo ler o que não é, na pedra,
as datas que alongam a cadeia
que nos amarra fugazmente ao Tempo.
Não ser e não estar é o que dizem
as palavras nas línguas de Babel
deixadas escritas em todas as campas.
Também os mortos nos legam a onomástica
e a todos o grande Nome dá o Verbo
para denominar segundo a tribo.
Louvemos o Canteiro que tem a arte
de escavar as palavras no vazio
através dos séculos até mim,
que aceito o nome que me for gravado.
Ao meio-dia do dia de finados
a pedra arde como se fosse estio
e o clarão que aflora as lajes
lembra-nos a matéria e as erupções solares.
Quantos já ascenderam ao Sol,
dos povoadores, peregrinos, filhos terrestres,
e quantas rosas os seguiram no espaço,
destas que o amor humano colocou
e que o amor entre os astros nos retira.
E quantas vezes o Sol por compaixão
nos devolve a nós mesmos os seus protões.

[cantos do canto, relógio d'água, 1995

2007-01-17T19:14:00.000-02:00

Rasputine

A última vez que te vi
andavas a ler a vida de Rasputine,

a última vez que te vi
atribuías muita coisa ao hipnotismo e ao desejo
de morrer,

a última vez que te vi
falavas sabendo que as palavras não chegavam
até mim, aves migratórias sem verão,

a última vez que te vi
tinha os olhos no chão mesmo quando os levantavas,

a última vez que te vi
deste a entender que a maturidade antecede vinte
e quatro horas a desilusão,

a última vez que te vi
deixaste comida no prato,

a última vez que te vi
não chegavas a ter pena de Nicolau e Alexandra,

a última vez que te vi
pensavas que era muito mau gostarmos
das mesmas canções,

a última vez que te vi
dizias que as fotografias
nas gavetas estavam agora mais tristes
do que quando foram tiradas,

a última vez que te vi
já não pensavas em crueldades e polaroids
mas em viajar tão natural e precariamente como os outros
na pequeníssima dimensão da eternidade,

a última vez que te vi
foi a última vez.

[pedro mexia

[avalanche, quasi, 2001

2007-01-12T08:09:00.000-02:00

- Down the highway?

- Down by the river.

2007-01-10T08:58:00.000-02:00

Às vezes penso: o lugar é tremendo

2007-01-10T08:57:00.000-02:00

2007-01-10T08:40:00.000-02:00

Incübus

Aquele que mata decifra.
Está sobre o crime
como quem maneja deus.

*

Consideremos o crime:
o modo como a navalha dele extrai
a própria mutação.
Porque todo objecto aspira
a exceder a sua exatidão. A devir.

*

Por vezes estou sobre as facas como quem intenta.
Outras é o metal que reverbera onde enlouqueço.

Sei que o crime encerra a sua própria geometria:
o golpe incide onde o erro é um refração.

Abro na lâmina uma veia para correr.

*

Um nervo arrebatado à exactidão.
Sobre ele edifico o método.
Há o propósito e o axioma implícito:
a queda não é interceptável.

Chega-se ao crime pelo exercício da evidência.

[jorge melícias

[incübus, quasi, 2004

2007-01-07T11:39:00.000-02:00

mitos

Às vezes dói. Às vezes nem por isso.
Uns gramas de alegria fácil, o lume
com que outrora as fábulas contavam
o mundo, expunham a dor a revolta
o ridículo. A vasta armadura
da linguagem rebuscada com que se
moldava o arame farpado da culpa.
As manobras de quem não desiste nem
deixa que a razão fique nas mãos bem
remuneradas de especialistas.
Porque gosta do circo, que a sua dor
seja reciclada e transformada em lucro.
Livres para o aborrecimento de
vacilar contra quantos se intrometem no
caminho e que transformariam em
cinza, acaso tudo fosse simples como
as contas da sabedoria. Capazes
de recusar água ao mais esfaimado,
pois sabem que todos somos débeis na
fortaleza da sedução, da hipo-
crisia e sinismo. Na das lágrimas,
sempre que foi preciso. Aprende-se muito
com os mais resistentes, aliam-se
temerosos com os piores inimigos,
bebem do desprezo com afinco e chega
a hora de toda a água suja a que
chamam história, o canto da sua vida.

[carlos bessa

[em partes iguais, 2004

2007-01-03T09:15:00.000-02:00

Amizade e depois silêncio

Sem drama, antecipação ou mágoa,
os amigos retiram-se apressadamente.
Uma certa lei da gravidade
acolhe-os em seu centro.
Sem palavras apagam-se as palavras:
dedicatórias são rasuradas,
poemas eclipsam-se em anónimas leituras.

Sem convénios de sangue,
os poemas são artefactos
onde a frieza é oclusa mão
que impiedosa os desvela.

[luís quintais

[angst, 2002

2006-12-31T12:14:00.000-02:00

The music crept by us

I would like to remind
the management
that the drinks are watered
and the hat-check girl
has syphilis
and the band is composed
of former ss monters
However since it is
New Year's Eve
and I have lip cancer
I will place my
paper hat on my
concussion and dance

[leonard cohen

[flowers for hitler, 1964

2006-12-30T09:44:00.000-02:00

Daqui um poema para o ano novo. Nem sei se o melhor para a ocasião. De qualquer forma é um poema de Carlos de Oliveira. E isso já o torna especial de antemão. Claro, menos pela "pedra" e coisas afins do que pelo "eu" do último verso. É, me parece que esse foi um belo ano. /

Fóssil

A pedra
abriu
no flanco sombrio
o túmulo
e o céu
duma estrela do mar
para poder sonhar
a espuma
o vento
e me lembrar agora
que na pedra mais breve
do poema
a estrela
serei eu.

[cantata, 1960

2006-12-29T09:55:00.000-02:00

Desta temporada portuguesa, muitos livros têm me impressionado. Principalmente devido a certa preocupação na nova poesia portuguesa de contar alguma coisa de forma quase biográfica. Isso, se realmente algo puder ser quase biográfico. Muitos são os autores que lidam com isso. Um deles, Carlos Bessa, que eu já tinha lido na antologia d'Os poetas sem qualidades, para mim tem algum destaque. Até porque, acho, parece saber muito bem o que está fazendo, sem no entanto deixar que isso atrapalhe e emperre seus poemas. Do livro "Em trânsito", de 2003, tiro esse texto aí de baixo, o de abertura do livro.

(leonardo)

Presépio

Quero pensar que foi uma lesão da infância

A poesia, assim como o horror de ficar no escuro

Olhar lambido, já saliva de vivendas

Cruz de pomares pinhais quintais ou

A avançar por oleosos e negros carris

Com navalhas meticulosamente

Postas em fio nas oficinas

De vizinhos dados ao artesanato.

Talvez ela, a poesia, seja isso

Defender a ingenuidade que se encontra

Num bolso antigo

Em nome de amantes e de amigos

Perdidos ao sabor de nada.

2006-12-28T09:49:00.000-02:00

Aquém

Não compreendo todas as caligrafias, começando
pela minha, metade do que nos foi prometido
parece-me entretenimento, fun and games, distracções,

dou atenção à palavra de mortos, como se essa mesma morte
não fizesse prova, fiquei aquém do que se pode esperar
de um filho, e isso é mais importante que metáforas.

[pedro mexia

[vida oculta, 2004

2006-12-27T14:15:00.000-02:00

42.
Suicídio e depois Filosofia (Novalis).

43.
O cão do planeta é o homem.
- "Busca", e ele vai.
A cauda, quando abana, é o contentamento.
É o cérebro, a cauda, e está contente!
O filósofo.

44.
Mais alto que o Coração, a Cabeça.
Mas mais alto que a Cabeça, o Coração.

45.
O amor é a dor no sítio errado.
A dor é a dor no sítio certo.
A dor é o amor no sítio errado.
O amor é o amor no sítio certo.
(Canção infantil do Cérebro Meio). Por exemplo.

46.
A alma doente: o Corpo.
O Corpo incorrupto, INVELHECÍVEL: a alma.
Morte: cura súbita da doença da alma.

47.
Toda saúde é ciência.
A arte é doença Rápida; aflige, mas incita à vontade: mudar de vida, hoje!
Não é cão Rápido.
É cão coxo que se perdeu no Atalho Sublime. E este, sim, o percurso, é VELOZ.
Suicídio sem sangue, suicídio por dentro.
Mudar a vida e o caminho a Zero.
Vou de novo, claro, mas com pés no Branco. Assim.

[gonçalo m tavares

[investigações. novalis :

difel, 2002

2006-12-22T07:13:00.000-02:00

Primeira imagem

A primeira imagem: dois anos,
a caminho de um casamento.
Numa velha pick-up, vaso improvisável,
uma quase ronda de presépio.
A caminho de um casamento,
o negro ritual. Na família entre
a família e para a família.

A primeira imagem.
Realmente minha? Não me posso
lembrar, garantem, de memória
tão precoce. Mais importa
essa circunstância: a família.

Isso que existe (sociologia,
demografia, biografia). Que não existe.
Um plural em declinação minha,
instável, para que me sirva. Um problema
desfeito em poemário.

A primeira imagem: dois anos, a caminho
de um casamento. Família,
primeira imagem, não será a última.

[pedro mexia

[vida oculta, relógio d'água, 2004

2006-12-21T09:22:00.000-02:00

Um dia

Deram-lhe hoje a notícia. Em todos os seus ramos
a casa adormeceu já. Ele sentou a noite diante do
écran branco; esperou que a onda retirasse o seu som
e acendeu a lua nova e o Ciclo-Scardanelli. Terá então
escrito: Usarei também um dia a palavra antiquíssima.
Não sabes se nesse dia é já a morte que te beija
a artéria do amor; - ou se é ainda a tua a boca
que me sobe o flanco. Nem o poderia saber agora.

Mas a qual das bocas se referirá a palavra dita?
Ao esplendor do teu brando gesto inclinada sobre o mundo
ou ao sangue exausto que respira ainda?
Não pode ser aceite que isso que amas e des-
conheces infinitamente - ela, o mundo em ti -
possa morrer. E contudo todos o sabemos.
Talvez ele chame antiquíssima e não idêntica
à que é finita e breve.

[manuel gusmão

[teatros do tempo, ed.caminho, 2001

2006-12-20T08:48:00.000-02:00

Sur la croix
on gémit
et on prie

*

O texto escrito
é a pessoa
a menos

A carta a letra
não são a pessoa

Nem sempre a pessoa
agrada
nem sempre a pessoa
é amada

Com a pessoa viva morta amada desagradada ausente presente
as cartas as letras são sempre mortas

Um mapa não é uma terra

[adília lopes

[le vitrail la nuit / a árvore cortada, &etc, 2006

2006-12-19T09:46:00.000-02:00

2006-12-19T09:42:00.000-02:00

Revólver

Agradeço-te a lembrança, avô:
deixaste-me o revólver na mão,
está empenado o gatilho,
tem ferrugem o cão,
o serviço, com balas deste calibre,
não é garantido
(escusavas de o ter comprado ao cigano
que bebia contigo),
mas criança alguma poderá estragar
o pessimismo deste poema,
ou vir a tempo de evitar o seu desfecho
- rindo, por exemplo, no recreio da escola.

[rui lage

[revólver, quasi, 2006

2006-12-18T09:22:00.000-02:00

2006-12-18T09:16:00.000-02:00

ocupam-te as nuvens, bem vejo
como te cega a dimensão da água,
como ordenas os quartos e os rios
a mesa da brancura e os limites

na rua continuam perguntando
que nome melhor rima com a boca
bem sei que te distraem os cargueiros
a dobra da janela nos cabelos

um sopro é a avenida o horizonte
rasgado pelo meio

[antónio franco alexandre

[poemas 1974-1996, A&A

2006-12-17T13:53:00.000-02:00

2006-12-17T13:42:00.000-02:00

O livro

como uma paisagem entrando pela janela de um quarto vazio

tchouang tse

E quando chegares à dura
pedra de mármore não digas: "Água, água!",
porque se encontraste o que procuravas
perdeste-o e não começou ainda a tua procura;
e se tiveres sede, insensato, bebe as tuas palavras
pois é tudo o que tens: literatura,
nem sequer mistério, nem sequer sentido,
apenas uma coisa hipócrita e escura, o livro.

Não tenhas contra ele o coração endurecido,
aquilo que podes saber está noutro sítio.
O que o livro diz é não dito,
como uma paisagem entrando pela janela de um quarto vazio.

[manuel antónio pina

[os livros, A&A, 2003

2006-12-16T19:25:00.000-02:00

2006-12-16T19:17:00.000-02:00

Os dias de Job

Às vezes rezo
sou um cego e vejo
as palavras o reunir
das sombras

às vezes nada digo
estendo as mãos como uma concha
puro sinal da alma
a porta

queria que batesses
tomasse um por um os meus refúgios
estes dedos
inquietos na ignorância
do fogo

pois que tempo abrigará
os anjos
e que dia erguerá todo o sol
que há nas dunas

por isso
às vezes chove quando rezo
às vezes quase neva
sobre o pão

[josé tolentino mendonça

[a noite abre os meus olhos, poesia reunida, A&A, 2006

2006-12-15T22:11:00.000-02:00

2006-12-15T09:45:00.000-02:00

Milva / Astor Piazzolla, 1984

"Abraça-me com força,
agora que vou morrer" - não
era bem assim, em italiano,
quando decidiu ajoelhar-se
no Théâtre des Bouffes du Nord.
Mas é o que me apetece dizer dessa noite,

dessa noite "antiga como o tempo"
que viajou num cassete
em casebres demolidos
e sofreu amputações
por culpa de um charro
ou de alguém que nunca vi,

até que chegasse a mim,
não menos casualmente.
Muito anos depois,
encontrei o disco e assustou-me
a perfeição, a certeza
de ter ganho tudo aquilo que perdi.

[manuel de freitas

[jukebox, abril de 2005

2006-12-11T20:39:00.000-02:00

Porto, nov-dez 2006

2006-12-11T16:43:00.000-02:00

A minha vida, a mais hermética

Este amor literal, o pormenor dos lábios, a aproximação
da consciência é a situação mais nítida sobre a profundidade dos [gritos.
Sobre a colina tradicional, sendo a tradição um único
momento, estou na mesma situação de blake e na situação
de mim mesma quando ouvia o infinito no grito das crianças
e quando era evidente. Porém não terminava o crepúsculo, nem [os jogos
se estavam a tornar obscuros, nem junto à casa aparecera a [fisionomia da imagem
da mãe. Nada se opõe, tudo difere, este sistema simbólico
inclui gritos, com mais numerosas referências.

Tudo o que disse com literalidade deverá parecer,
agora, o aviso de que a minha vida é a mais hermética.

fiama hasse pais brandão

[novas visões do passado, p.65 , A&A, 1975

2006-11-22T23:03:00.000-02:00

nullo dies sine lineas

2006-11-20T11:25:00.000-02:00

2006-11-20T11:20:00.000-02:00

Tomar sol sempre que possível é o que fazemos

2006-11-16T21:48:00.000-02:00

who by fire

Who By fire
and who by fire,
who by water,
who in the sunshine,
who in the night time,
who by high ordeal,
who by common trial,
who in your merry merry month of may,
who by very slow decay
and who shall I say is calling?
And who in her lonely slip,
who by barbiturate,
who in these realms of love,
who by something blunt,
and who by avalanche,
who by powder,
who for his greed,
who for his hunger,
and who shall I say is calling?
And who by brave assent,
who by accident,
who in solitude,
who in this mirror,
who by his lady's command,
who by his own hand,
who in mortal chains,
who in power,
and who shall I say is calling?

Leonard Cohen

com base no poema ונתנה תוקף

(unetaneh tokef),

da liturgia judaica do Yom Kippur.

2006-11-15T22:20:00.000-02:00

dahlia ravikovitch 1936 /2005

2006-11-15T21:57:00.000-02:00

você com certeza se lembra

Depois que todos se vão
fico sozinha entre os poemas.
Alguns são meus,
outros não.
Gosto mais dos poemas que não são meus.
Fico em silêncio
e a pressão abandona a garganta.
Fico,
mas às vezes queria que não ficasse ninguém.
Deve ser agradável escrever versos.
Você sente o quarto e as paredes crescendo,
as cores estão mais fortes.
Você queria que não ficasse ninguém.
Não compreende bem o que se passa.
Parecia que pensava em duas coisas de uma só vez.
Depois tudo passa e se transforma em cristal puro.
Mais tarde o amor.
Narciso se adorava.
Idiota aquele que não compreende também que não amava o rio.
Você está sentada sozinha,
seu coração dói, mas não se parte.
Lentamente vão se apagando as figuras desbotadas,
logo vão se apagando os defeitos.

Mais tarde aparece o sol, meia-noite,
e você se lembra ainda das flores escuras.
Queria estar viva, morta ou outra coisa.
Talvez exista um país que ame.
Talvez exista uma palavra.
Você com certeza se lembra.
Idiota o que permite que o sol se ponha na hora que quiser,
ele sempre consegue escapar das ilhas do oeste.
Até você virão sol, lua, as estações,
tesouros sem fim.

dahlia ravikovitch

versão: l.g.