jornal O Povo (CE) em 11/11/06

A água do livro

O poeta Manoel Ricardo de Lima fala sobre primeiro livro de poemas de Leonardo Gandolfi, No entanto d'água, lançado recentemente. A obra diz um pouco da tentativa de escrever o silêncio como um instante, como uma impossibilidade, como algo mais perto de uma fragilidade

Manoel Ricardo de Lima
Especial para O POVO
10/11/2006 22:50

O poeta Edmond Jabès diz em um certo poema seu que "Não há história da palavra mas, inalterável, uma história do silêncio. A palavra repete-a constantemente para nós. / Do silêncio só conhecemos o que a palavra nos pode dizer. Quer queiras quer não, só a palavra confirmamos." Assim, uma questão seria como propor pensar o silêncio como aquele instante que recupera uma ação de mudança, de transformação. O silêncio-instante como se numa escala temporal, como aquele tempinho ínfimo de posse da história, próximo e dentro ao tempo-de-agora de Walter Benjamin, talvez, este tempo presente em constante transição mas que também se posta para fazer uma crítica vigorosa à representação, principalmente se vista como progresso ou linha evolutiva.

Nisso, atravessar o silêncio-instante como uma potência para propor uma imagem de liquefação, a que se desmancha, se desfaz, se desvia, se água; uma imagem desviante. O primeiro livro de poemas de Leonardo Gandolfi, No entanto d'água, lançado recentemente (editora 7Letras, RJ), diz um pouco esta tentativa de escrever o silêncio como um instante, como uma impossibilidade, como algo mais perto de uma fragilidade. E este é o ponto interessante que também resvala para fora do livro, como postura e como política. E muito para tocar a questão nervosa das afecções e dos sintomas do poema para além da representação e para além do que também se estende como um procedimento democrático cínico entre as coisas mais enfadonhas do poema, aí se tomado também como um dado da cultura para a permanência, ou como método, ou como gesto de fórmula habituada etc.

Desta forma, este livro do Leonardo, se o tomasse rapidamente para a monstruosa construção de uma generalidade, poderia lê-lo neste entretempo falseado, entre uma coisa e outra filiação desnecessária, como o que toma força para propor potencializar a fragilidade de uma imagem e assim dar-se a ver num contra ou combate propositivo quase fundamental a esse sem freio da enxurrada de livros à toa e sem projeto. Mas um pouco mais de perto, o movimento-projeto dentro do livro estaria mais próximo a algo que, ao desfazer a imagem, imprime sobre um desvão que se move alguma outra filigrana de percepção. Enfim, como propusesse o rasgo e o risco e a potência numa alteridade inviolável e apontasse o dedo: esta imagem aqui é frágil, toque-a devagar porque ela está se desfazendo, ela está se desmanchando. E os poemas estão ali, mas não há nada ali senão outra-coisa-outra, um segredo.

Numa intrigante divisão em três partes: Sete, Rosto e -Quem são estes?, a pergunta que fecha não solicita respostas e abre os desfazimentos para onde parece estar sendo ampliado o silêncio, numa ranhura; ampliado em direção ao caráter inviolável do segredo. Um enigma, um mistério. Uma aventura e todas as animalidades sem nenhuma inversão da fábula ou sem a inversão da inversão da fábula; os animais também estão ali firmados, são aqueles mesmos que se dobram sobre seus próprios corpos. O que fica pois entre o segredo e os poemas, um crime?, outra pergunta que não solicita resposta, porque toma em sua dista propositiva o direito incondicional ao segredo da e na linguagem.

Em alguns versos se pode ver a escavação da proposta para romper o fio, para manter o labirinto num aberto, num sem saídas. Ao entrar o labirinto, o fio pode se romper, pode estar rompido. Sair ou entrar o labirinto é esticar ao não-sentido a fragilidade da potência deste não-sentido. Versos como: "As coisas são somente por faltarem todas", "A casa está vazia não por mera ausência / mas para o aprendizado da subtração.", "invisível resumo desse chão", "Quem sai, sai de onde quando entra na casa?" etc parecem ser todos mantenedores dessa também estratégia ao segredo. Ou algo de belezura singular que aparece também na contra capa: "Quem sabe quando a chuva parar de insistir / eu compreenda as regras da perspectiva.", para dizer de um certo aparecimento desta paisagem do instante, deste redemunho que aparece para alterar rápido e perturbar mais rápido ainda este enfado pré-fabricado da história, o poema. Um gesto, um dispositivo. Como diz Agamben que "toda escritura é um dispositivo, e a história dos homens não é outra coisa senão um incessante corpo a corpo com os dispositivos que eles mesmos têm produzido: antes de tudo, a linguagem."

Retomo o que Edmond Jabès ainda continua dizendo: "O instante diz. A duração é dita. A duração é ausência, e o instante, um vestígio relevado de uma ausência revelada a si mesma." É pois como linguagem e como desafio à linguagem, numa duração - cifra secreta de uma leitura - que este livro azul de Leonardo Gandolfi se aparece sozinho, uma água.

-

Manoel Ricardo de Lima é poeta.

Professor de Literatura Portuguesa, UFSC.

Autor de As Mãos, Embrulho e

Falas Inacabadas (este com Elida tessler).

SERVIÇO

No entanto d'água,

de Leonardo Gandolfi.

Editora 7Letras, 58 páginas.

www.7letras.com.br